S’il y avait un enfer à la ferme, c’était celui-là. Je me souviens que, chaque année, à la veille des labours, je redoutais l’interpellation paternelle et quand la phrase survenait, émise sur un ton monocorde, je sentais ma poitrine se serrer et voyais mes divertissements s’évanouir pour un temps  : « Va falloir ramasser les pierres, là ». Mon père en avait la phobie. Son amour et son soin scrupuleux de la terre le conduisaient à la débarrasser périodiquement de ces parasites. Mais ce souci louable me paraissait parfaitement inutile. A quoi bon ramasser des pierres, il y en avait partout ! Et chaque année, après le labour, le passage de la herse ou du "canadien", de nouvelles pierres apparaissaient. Dès que le père avait programmé la tâche, mesurant la corvée qui m’attendait, je temporisais, je distillais le temps et les gestes pour atteler la remorque, rassembler les outils. Quand je ne pouvais plus reculer l’échéance de la corvée, j’entrais dans le champ en traînant les pieds.


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